Extrait de Fictions & Confidences

Il a plu.
Non : il pleut, encore.
Qu’importe.
Sortir de chez soi, pour un tour de quartier.
Marcher, lentement, sous le parapluie rouge.
A petites narines, goûter le mouillé frais dans l’air.
Prendre à gauche.
Se mêler aux pas pressés, sur l’avenue.
Noter le rose des fleurs premières qui tremblent dans l’arrondi d’une flaque.
Suivre ce point clair par-dessus les balcons nuageux.
Quitter, vite, l’extrême futilité d’une conversation entre deux collégiennes.
Après les rôtissoires et les bazars pleins de chinoiseries, virer à droite.
S’écarter de la cacophonie.
S’en trouver bien.
Dévisager, sous un porche, l’ennui de trois capuches qui roulent vers le passant des regards intimidants.
Ôter du pare-brise la contravention, humide.
Et puis rentrer chez soi.
Secouer le parapluie rouge.
Se sentir mieux.
Ou pas.

NB
Fictions & Confidences : http://nicolasbleusher.wordpress.com

Il avait voulu revenir ici, revoir le pont rouge de ses amours passées.

Il prit son temps avant de franchir les quelques mètres qui le séparaient d’autrefois. Au milieu du pont, ses mains frôlèrent le bois lisse de la rambarde comme elles eurent caressé le bras d’un amant retrouvé. Un sourire, léger, passa sur ses lèvres. Il se pencha vers l’eau qui dormait sous l’arc de fonte. Dans les reflets verdâtres où blanchissait le ciel, les souvenirs s’ouvrirent à lui comme autant de fleurs à la dérive, instantanés vivaces à la surface de sa mémoire.

Dans le jardin bruissait l’air du soir. En lui, la tristesse. Il chercha dans les nuages de belles raisons d’espérer, livrant aux couleurs évanescentes les questions qui lui fanaient le cœur. Il aima ce moment de solitude. Quand il considéra de nouveau les grands saules qui pleuraient le long des berges, ses mains avaient abandonné la rambarde pour venir réchauffer ses propres bras. Il était l’heure de rentrer.

Il avait voulu revenir ici. Revoir le pont rouge de ses amours perdues…

NB
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Je vais, certains soirs, m'allonger au fond du jardin.

Au scintillement vertigineux de la voûte, je préfère un dais dense et doux, un ciel qui sombre et qui veloute. Un ciel d'avant la nuit.

Il y a, au-dessus de moi, du noir en branches et des nuages de feuilles qui se découpent sur l'indigo. Lent kaléidoscope de formes où se promène, légère, ma mélancolie ordinaire. Je suis là, couché, dans le parfum des écorces. Il fait bon. L'herbe est tendre dans mon cou et j'ai l'humeur en pente douce. A la charnière entre deux mondes, minuscule et follement précieux, je savoure le plaisir d'être vivant...

C'est un jardin imaginaire, un moment de paresse inventé. Une illusion qui bruisse, certains soirs, au fond de ma tête.

NB
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- On lui donnerait le Bon Dieu sans confession…
- Qu'en ferait-il, je vous l’demande ?!
- Alors que moi, s'il voulait bien se confesser…

NB
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C'est excellemment écrit, Monsieur Nicolas Bleusher. J'ai lu votre livre et l'ai dévoré, si dévoré que je me rend compte qu'il faut le re-lire pour le savourer !

Succès à vous !
Mycha

Merci, Mycha !
La version proposée ici est la plus achevée, la plus complète, revue et corrigée.
Bon dimanche à vous et aux auteurs-lecteurs de TBE !
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Franchir, d’abord, la matière fine et brûlante. Planter le camp contre le vent qui se lève, entre marée haute et marée basse. Laisser maman sous le grand parasol, lui promettre, en se retournant, de ne pas trop s'éloigner du rivage. Puis, gagner les terres humides, le sable frais, les premières ondulations...

Traverser en courant les bâches salées, éclabousser le corps d'un rire froid et nerveux. S'arrêter face à la mer. Hésiter, un peu, au moment d'affronter les éclats de coquillage qui scintillent et menacent à l'intérieur des rouleaux. Se décider, enfin. Entrer dans l'eau chargée d'écume, forcer, sans tarder, jusqu'aux mollets, jusqu'à la taille, jusqu’aux frissons. Progresser, en sautillant, les mains appuyées sur la peau verte et mouvante. Guetter la prochaine vague, celle qui fera perdre contact avec le fond sableux. Calculer le moment et, d'un bond, s'élancer dans le liquide, le cou tendu vers l'horizon. Lutter contre la masse qui avance, la sentir passer à travers soi, puissante et souple, puis retomber sur les talons avant qu'elle ne referme, dans un grondement sourd, sa mâchoire d'algues et de mousse...

Rappeler le temps du maillot rouge.
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je ne peux dire qu'une chose, chapeau ! énorme bonne continuation !
Merci de commenter cela avec grand intérêt. J’ai 16 ans et je suis un grand passionné de livre fantastique comme celui que je suis en ce moment même d'écrire.
réunion d'écrivain et autres