On rencontre de ces énergumènes, dans un parc de Bruxelles!
De jeunes mères boxeuses, des dragueurs boxés, des amoureux cinquantenaires sur les bancs ...
Sans parler du type à la gueule patibulaire qui vient cracher ses incisives dans les roses!
Ou encore de l'Angliche qui cause pas comme nous et dont la mère est assassinée en pleine vie!
Ni d'une invasion de Noirs qui donnent le tournis aux commissaires de police ...
What a pity! C'est le brol aux Marolles!
Je suis un homme du Nord. Pour la France, du TRES Nord.
Ma langue maternelle est le flamand. Le flamand des Flandres belges.
Je suis allé à l'école qu'en Belgique on dit "francophone", et je suis devenu "francophile".
Mon attirance pour la langue française est devenue passion. Cette virulence s'atténua avec l'âge, sans doute.
Mais je ne renonce pas au passionnel, je suis encore un rebelle. Autrement, certes, caramélisé par notre époque, assoupi dans la douceur télévisuelle et publicitaire. Avec un arrière-goût âcre de hamburger mêlé de Coca Cola.
Je suis toujours un homme du Nord. Froid comme le Nord, certes, mais bouillant à l'intérieur.
