Un putain de mal de tête. Un de ces matins où l'impression d'avoir une fanfare, qui essaie de vous faire exploser le crâne, vous ronge jusqu'à l'os, et où chacun de vos mouvements semble être une rediffusion de ce que l'on a déjà vu. Je fonctionnais au ralenti.
Je lève la tête. Au dessus de moi, un saule pleureur. Je baisse la tête. A côté de moi, 327, l'air paisible. Une vague odeur de cramé. De chair, cramée. Je suis l'odeur, du regard. Au loin, une grange fume. Oh putain! J'ai foutu le feu à la grange. Je cours. Je veux voir si tous ont péri.
