9 juillet 1999 au matin.
Dose de café : l’équivalent d’une pinte. Ma visite au toilette : 4 fois déjà. Mes collègues de bureau sont tous des cons, mais ça va, moi aussi j’en suis un.
Jean-Yves est là, tout en face de moi. Et j’écris ça pendant qu’il me parle. Il est fourbe comme moi. C’est peut-être pour ça qu’on s’entend bien. Il me dit qu’il y a une soirée ce soir, au dernier étage de la tour Montparnasse. Il me dit, à cette instant précis, que ça serai bien que je vienne. Moi, je sais pourquoi. Qui est-ce qui va draguer pour lui ? C’est moi. Il me propose de venir seulement pour que je fasse son tour favoris. Ce soir, il veut qu’on passe pour les meilleurs amis du monde. Alors que même le plus reclus des hommes le sait, les amis n’existent pas. On est tous des compagnons. D’une certaine manière, on est tous le produit vivant périssable de quelqu’un. Et moi, je suis un produit de drague. Je sais comment une fille peut adorer un individu sans qu’il est besoin de dire quoi que se soit. Faut juste qu’il sourit. Mais pas un sourire fourbe comme il a l’habitude de faire. Un sourire très mystérieux. Qui cache une grande faiblesse mais aussi une grande force. Et à partir de là, je n’ai plus qu’à raconter comment il est un homme bien, très fidèle. Gentleman. Comment il a été triste de perde sa copine qu’il aimait tant, mais comment aujourd’hui il s’en est remis plus fort que jamais.
Voilà ce que je suis : un raconteur d’histoire, de fausses histoires. Le plus fourbe des fourbes.
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