Roger releva le nez de son verre, tirant de sa poche de pantalon un grand mouchoir carré de coton. Il le porta à sa bouche et toussa. Il se racla la gorge, crachota dans le tissu qui rougit.
Dérogeant au mutisme ambiant, il demanda :
- On est le quinze, non ?
La question claqua, survolant les bruits routiniers, et retomba dans l'indifférence des cinq compères de beuverie.
Que masque cette impassibilité ?
Qu'attendent-ils ces gérontes sages accoudés au comptoir dans l'ombre protectrice de ce café qu'ils ne quittent plus ?
L'auteur, en un récit sombre et dérangeant, aborde sans complaisance les frontières de l'âme humaine lorsque le crépuscule paraît.
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