Jeanne Inestal

Il était la poésie des rues affamées et désertes d’hiver.
Il arborer une magnifique allure, celle qu’on ne trouve pas mais celle qu’on porte, il dégageait une poésie n’ayant encore été écrite.
Il était l’art qu’il incarnait, et il l’incarnait.
Survivant au temps, c’était un être d’une autre époque, celle qu’elle aurait voulu traverser avec lui, avant qu’il ne s’évapore dans un amas d’étoiles, cristallisant l’éternité en un instant.

C’était l’histoire d’un instant.