Le survivant de l'îlot blanc

L’intérieur était sombre. Une lumière grise filtrait par les
interstices. Et ce qu’il vit d’abord le cloua sur place.
Des ossements. Blanchis par le temps. Posés là comme un
corps qui aurait choisi de s’allonger pour mourir.
Il avança, lentement, comme on entre dans un sanctuaire.
Autour des ossements : un gobelet en métal, une couverture
rongée par le sel, des cordages tressés à la main… et un carnet.
Un petit carnet. Si abîmé qu’il semblait prêt à se dissoudre.
Lucien tendit la main. Il hésita. Puis il le prit, avec une
délicatesse infinie. Il l’ouvrit. Les pages se soulevèrent dans un
froissement fragile. L’écriture apparut. Large. Penchée.
Habituée aux cahots d’un pont de bateau