PAS PLUS

Le poète à ses heures
se construit une demeure
dans sa maison de papier
entre la plume et l’encrier.

Sur de vers libres emmêlés
Se baignent songes et réalités.
L’histoire s’est imprégnée
le rêve peut exister.

La poésie est l’arc-en-ciel du cœur
elle berce souvent des heures.
Dans le flot de mes veines
son ruisseau de bohème
m’enlace et puis m’enchaîne
Dieu que je l’aime.

Les mots comme des caresses
abreuvent mon ivresse.
Ils font sourirent les belles âmes
faisant jaser toutes celles infâmes
et gravent la passion
aux vœux de Cupidon.

Les pensées accordées entre pleins et déliés
S’évadent deux vies.
À toi merci !

Tony Richard.
Pas Plus.
Recueil 162 Pages.