Un Frisson de Volets

A quelques centimètres devant lui, gisait la tête d’un homme dont l’oreille saignait. Il avait la bouche ouverte, les yeux révulsés. Mort vraisemblablement. Plutôt que de regarder plus loin autour de lui, Clément fixait seulement ces cheveux gris et le sang qui s’écoulait lentement de l’oreille. Goutte après goutte, il s'étendait sur le sol pour former une petite flaque brunâtre. Bizarrement, sa pensée s’orienta alors vers l’oreille tranchée de Van Gogh. A cet instant, Il imagina le peintre en train d’offrir son oreille à la prostituée qui officiait près de la Maison Jaune.