Ce qui nous arrive

Il allait chanter tout l’été, comme la cigale. Et moi, fourmi pas contente.

Petit scarabée.

C’était une nuit, au camping. Je me suis levé pour leur demander de faire moins de bruit.
Il était deux heures et demie du matin. Je ne me rappelle plus le ciel, comment il était. Pas d’étoiles dans mon souvenir, même la lune est absente.

Juste la nuit épaisse, gluante, et leur petite caverne brillant dans cette obscurité, comme un joyau maudit.